Od czterdziestu lat mieszkam w tym samym trzypokojowym mieszkaniu na warszawskim Mokotowie. Syn nalega, żebym je sprzedała i przeprowadziła się do niego, ale dla mnie to nie są tylko ściany – to cała moja historia. Każdy kąt przypomina mi o miłości, stracie i codziennych zmaganiach, a decyzja, którą muszę podjąć, rozdziera mi serce.
Po osiągnięciu pełnoletności i wyprowadzce na własne, moja siostra i ja zdecydowałyśmy się sprzedać dom naszych rodziców i kupić osobne mieszkania. Było jasne, że nie chcemy mieszkać razem. Szybko znalazłyśmy kupca.
Myślałam sobie, „To nic takiego! Jacek miał tyle dziewczyn, żadna z nich nie została na długo! Więc nie ma powodu do podekscytowania czy zmartwień!” Ale tym razem sytuacja potoczyła się inaczej.
Za każdym razem, gdy się spotykaliśmy, podkreślała różnice między nami, jakby sugerować, że nie jestem godna jej syna. Wyrażała to przez złośliwe uwagi i komentarze na temat mojego pochodzenia i stylu życia.
